J'avais lu une fois un article psycho d'une quelconque revue féminine de mauvais goût qui s'intitulait "montre moi ton appart, je te dirai qui tu es". Bon certes, le sujet était un peu pourri mais je l'avais lu quand même (allez comprendre). Et c'est ainsi que j'avais compris que si l'on avait choisi telle ou telle couleur cela signifiait qu'inconsciemment dans notre vie de tous les jours, on cherchait la sécurité ou l'aventure... un intérieur omme une représentation physique de notre vie.
Ce matin, je me suis réveillée comme chaque matin dans mon petit appart parisien. J'étais presque en avance pour une fois et j'étais tranquillement dans ma salle de bain, radio à fond lorsque des bruits dans le couloir m'ont fait sortir de ma rêverie.
J'ouvre la porte et une épaisse fumée noire s'engouffre dans l'appartement. Une odeur âpre m'envahit aussi vite que la panique me gagne. J'ai essayé une seconde de rationaliser la situation, en tentant de me souvenir des conseils de ma soeur (pompier) en cas d'incendie... mais rien à y faire, je ne sais plus quoi faire. Je crois que je me suis mise à crier mais tout est allé très vite.
Pompier / prend ton sac / prend tes clés / putain et l'ordi / non mais tout crame autour de toi, tu t'en fou de l'ordi / la fumée me fait suffoquer / prend une paire de chaussures (10cm de talon, c'est la première paire que j'ai trouvé et j'en conviens, ce n'est que peu pratique pour une épreuve de survie de bon matin, mais mon entrainement hermessien m'a permis de m'en sortir)
Les escaliers à gauche, une marche, deux marches... je tousse... la fumée, la fumée, la fumée... puis les gyrophares, les flics... réveille toi Steph, faut que t'aille bosser, tout ça est un mauvais rêve. Pourtant non.
Alors quand je repense à cet article, je me dis que j'espère vraiment qu'un appartement n'est pas la représentation physique d'une vie. Parce que sinon je peux vous dire que dans ma vie... ça sent le roussi!!!
Ce matin, je me suis réveillée comme chaque matin dans mon petit appart parisien. J'étais presque en avance pour une fois et j'étais tranquillement dans ma salle de bain, radio à fond lorsque des bruits dans le couloir m'ont fait sortir de ma rêverie.
J'ouvre la porte et une épaisse fumée noire s'engouffre dans l'appartement. Une odeur âpre m'envahit aussi vite que la panique me gagne. J'ai essayé une seconde de rationaliser la situation, en tentant de me souvenir des conseils de ma soeur (pompier) en cas d'incendie... mais rien à y faire, je ne sais plus quoi faire. Je crois que je me suis mise à crier mais tout est allé très vite.
Pompier / prend ton sac / prend tes clés / putain et l'ordi / non mais tout crame autour de toi, tu t'en fou de l'ordi / la fumée me fait suffoquer / prend une paire de chaussures (10cm de talon, c'est la première paire que j'ai trouvé et j'en conviens, ce n'est que peu pratique pour une épreuve de survie de bon matin, mais mon entrainement hermessien m'a permis de m'en sortir)
Les escaliers à gauche, une marche, deux marches... je tousse... la fumée, la fumée, la fumée... puis les gyrophares, les flics... réveille toi Steph, faut que t'aille bosser, tout ça est un mauvais rêve. Pourtant non.
Alors quand je repense à cet article, je me dis que j'espère vraiment qu'un appartement n'est pas la représentation physique d'une vie. Parce que sinon je peux vous dire que dans ma vie... ça sent le roussi!!!
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